Översättning: Emilia Nilsson Omsynkad av: Bullit hentad från: www.Undertexter.se
Säg till när du kommer.
-Kommer du? Kommer du? -Ja.
Hallå.
Hur är läget, grabben?
Jag är helt slut.
Vad gör du?
Vad då för fest? Vad snackar du om?
Skojar du?
Skojar du?!
Var?
Helvete!
Numret ni försök er nå har upphört.
Det är fan inte sant!
-Var finns telefonen? -Förbi toaletterna, till vänster.
Hej, Mallory.
Hej, Syd, hur är läget?
Ska du gå på Beccas fest i kväll?
Jag tänkte gå dit och säga hejdå.
-Ska du dit? -Jag tror det. Jag funderar på det.
-Pratar du fortfarande med London? -Då och då. Hurså?
Jag blev förvånad över att hon ska flytta, bara.
Ska hon bo hos nån? Sa hon inte var hon ska bo?
Hon sa nåt om att bo med sin kille eller nåt-
-men det är allt jag vet.
-Vill du ha en drink? -Ja, ge mig en stor vodka. Ren.
Ursäkta mig ett ögonblick.
Varsågod.
Tack. Det var inte meningen att vara oförskämd.
Ingen fara.
Jag måste räkna kassan, Syd. Vi ses i kväll.
Jag fixar lite kola, så säg till om du vill ha.
Jaså?
-Vad kostar det? -Sök upp mig, bara.
-Säg inget till London, hon hatar det. -Som om jag skulle skvallra.
-Vi ses senare. -Visst.
Du råkar väl inte heta Bateman?
-Jo, tyvärr. -Jag heter Syd. Tack för att du kom.
Jag vet att du inte brukar åka såhär långt.
-Jag måste rensa skallen. -Inga problem.
Vart vill du gå?
Inte på toaletten, den är vidrig.
Ska vi ta min bil?
Varför inte?
Är det bra grejor?
Jag har inte provat det, men...
...med tanke på källan borde det vara rent.
Är detta ditt heltidskneg? Ditt heltidsjobb?
Nej, jag jobbar på bank. Valutahandlare.
-Valutahandlare? -Euro, pund, arbitrage.
-Så du är ingen langare. -Jag är ingen jävla langare.
Jag är köpare. Jag gjorde dig bara en tjänst.
Jag fattar. Hur det än är, så uppskattar jag det.
Just det.
Valutahandlare, alltså? Tjänar man bra på det?
Inte om man fastnar i den här skiten.
Jag vet. Vilken dum jävla drog.
Jag vet inte om du har några planer-
-men en kompis har fest två kvarter bort.
Nej tack. Det har varit en skitdag.
Du har ju åkt så långt. Det blir nog kul.
-Vad är det för slags fest? -Det är en...
Det är en avskedsfest för en tjej. Min före detta.
Men det är gratis sprit och mat och snygga brudar.
Jag borde inte, men tack i alla fall.
-Skitsamma, jag drar. -Varför ska du gå? Du kom ju just.
Du gick hela vägen. Varför ska du dra?
Jag har haft en vidrig dag och vill inte träffa en massa främlingar.
-Ha så kul. -Kom in en stund.
Ta en drink. Har du nåt roligare för dig?
Brudar, sprit, dra en lina...
Jag har precis haft en helt sjuk terapisession.
Jag slog nästan ner en brud. Jag vet inte om jag är redo.
Om du inte gillar det, kan du gå igen.
En jävla drink, bara. Mallory är här.
-En drink? -En jävla drink.
-Hej. -God kväll.
-Är det nummer 5011? -Ja.
-Hej, Maya. Hur är läget? -Bra.
-Det var ett tag sen. -Ja. Hur är det?
-Bateman, detta är Maya. -Trevligt att träffas.
Vad har du haft för dig?
Jag misslyckades med högskoleproven.
Så ligger det till. Jag vill bara ta livet av mig.
Om du vill byta sinnesstämning, så har jag en massa...
Langar du nu?
Nej, det gör jag inte. Jag har mer än jag behöver.
-Tack. -Säg bara till.
Det kanske jag gör.
Jag kommer.
Hallå! Hej, älskling. Hur är det med dig?
-Hur mår du, Syd? -Den här är till dig.
Det hade ni inte behövt.
-Du är bäst. -Ingen har kommit än.
Ta en drink. Känn er som hemma.
Hallå? Det var Syd och London.
-Var inte respektlös bland folk! -Vi går en trappa upp.
Vem finns en trappa upp?
Hemskt stygg. Fånga mig.
Du är galen.
-Vad är det här? -Det är till dig.
-Till mig? Till mig? -Till dig.
Herregud. Det är jättefint. Tack.
Jag älskar dig.
"Jag älskar dig också." Du kan säga det, jag skvallrar inte.
-Gör inte så, London? -Vad? Vad gör jag för fel?
Det här behovet av att sätta verbala etiketter.
-Det handlar inte om ord. -Jo.
Utan ord skulle vi bo i grottor och prata med händerna.
Om vi kan undvika vårt första bråk, behöver vi aldrig bråka.
Snälla. Allt har varit så perfekt.
Det har varit perfekt för dig.
London!
Jag kommer.
Vänta, det knackar på dörren.
-Hallå! -Hej. Du är jättefin.
-Snygg mössa, snygga stövlar. -Tack.
-Hej. -Hej, Becca.
-Rebecca. -Bateman. Vän till Syd.
Ingen har kommit än. Känn er som hemma.
Du anar inte vem som precis kom.
-Vilken grym fest. -Det blir bättre, jag lovar.
Jag måste lägga på.
-Du tog väl inte hit Syd? -Nej, vi träffades vid hissen.
-Är han inte bjuden? -Absolut inte.
Han pillar på min Buddha.
London, det är jag. Ring mig när du hör det här.
Skitsamma. Gör mig en tjänst, Syd. Rör inte Buddhan.
Okej?
Han är ett sånt jävla as.
Var köpte du mössan? Den är jättefin på dig.
Han är dum i huvudet.
Bara dyka upp sådär. Han är för fan inte bjuden.
Gick de en trappa upp?
Trevligt att de frågade först.
Jag är förvirrad. Tror du på Gud eller ej?
"Gud" är nog fel ord.
Det är snarare en uppenbarelse.
För mig innebär det att se universum i all dess prakt och skönhet...
-...och plötsligt förstå allt. -Vad då "allt"?
Allt du kan tänka dig. Vet du inte vad "allt" betyder?
Jo, men jag vet inte vad du menar med "allt".
Det betyder allt, eller hur? Allt. Vad är problemet?
För att ha sett oändligheten är du rätt vag.
Den som fått en uppenbarelse borde vara mer specifik.
Det funkar inte så. Energin träffar en och man är upplyst.
-Och man ser allt? -Nej.
Man ser inget. Men man fattar allt. Och vet du vad det bästa var?
-Att jag förstod tidshorisonter. -Vad är det?
Jag förstod var jag står i relation till romare och judar för 2000 år sen-
-och varför jag är här nu. Sen kände jag medkänsla...
...för mänskligheten och vad den genomgått.
För att vi skulle nå hit.
Det är fantastiskt, och samtidigt jävligt sjukt.
Vi är desamma som på romartiden-
-som hällde kokande olja över varann och korsfäste kristna.
Vilket inte är alltigenom dåligt.
Är du där, Syd? Det är Maya.
Helvete!
-Helvete. Vänta lite. -Vad fan har du gjort?
Din klumpiga jävel. Vad fan har du gjort?
Titta här. Det simmar i öl.
-Helvete också. -Herregud!
Ögonblicklig karma. Det räcker för att sluta häda.
Vi kan rädda det.
Äter du från golvet också? Äckligt.
-Helvete också. -Är det här allt? Skojar du med mig?
-Det är mitt fel också. -Snorta från golvet.
Nej, det är inte bra. Jag borde inte lagt det här.
Vad gör du?
-Vad är det? -Allt är inte förlorat.
-Herregud, Bateman. -Du är fan bäst!
Detta är van Goghs Vetefält med kråk or.
Hans viktigaste målning nånsin. Det är sant.
Det räcker väl?
Det var sista målningen innan han begick självmord.
Den är hans avskedsbrev. T.o.m. örat finns med.
Där är hans stympade vänsteröra.
Alla ser det inte, men det finns där.
Han skar av sig örat och tog med det i tavlan. Vad betyder det?
Tror du på Gud, Maya?
-Ni har knarkat för mycket. -Svara. Ja eller nej?
Det är en lång historia-
-men jag kan berätta nåt jag läste som skrämde mig.
Det var i Ryssland, Tyskland eller nåt sånt ställe.
Vetenskapsmännen tog en dräktig kanin-
-och gjorde ett EEG på den-
-vilket mäter hjärnvågorna. Och så fort hon har fött-
-tar de ungarna och börjar skjuta dem-
-en efter en, i bakhuvudet.
På 1,5 kilometers håll:
På 8 kilometers håll: På 3 mils håll:
Säg inte att folk har ihjäl kaniner.
Det intressanta är, att varje gång de sköt en kaninunge i huvudet-
-löpte moderns hjärtrytm och hjärnvågor amok.
Allt jag säger är, att det finns sånt där.
-Modern visste att ungarna sköts. -Varenda jävla gång.
Det finns en massa sånt. Enäggstvillingar, t.ex.
Den ene går gatan fram...
... och blir knivhuggen.
Han blir knivhuggen, okej?
150 mil därifrån, exakt samtidigt...
... faller hans tvillingbror ihop.
-Ja, det är mysko. -Får jag prata klart?
-Gör det. -Han faller ihop.
Han läggs in för hjärtklappning samtidigt som brodern knivhöggs.
-Varför skakar du på huvudet? -Du låter som London.
-Det är sammanträffanden. -Hur då?
Jag vill inte ha det här samtalet här.
Fråga mig inte om Gud, då. Okej, Syd?
Har London kommit än?
-Det tror jag inte. -Har du träffat hennes kille?
Några gånger. Han är trevlig.
Är han attraktiv? Är han snygg?
Frågar du om han är snygg?
Jag antar det.
-Du antar det? Vad menar du? -Att jag antar det.
Tycker du att han är snyggare än jag?
-Jag vet inte, Syd. -Jo då. Du säger det inte, bara.
Jag vet inte. Ni har helt olika utseenden.
Ja, men vems gillar du bäst? Hans eller mitt?
Det här är idiotiskt, Syd.
Okej. På nåt sätt tycker jag väl att han är snygg.
Det innebär inte att han är mer eller mindre snygg än du.
Okej?
Jag tänker inte ljuga. Att vi är ihop innebär inte att jag...
...inte blir attraherad av det motsatta könet.
Han är en vän, som råkar vara snygg. Vi åt lunch. Varför flippar du ur?
Jag äter inte lunch med en massa snyggingar.
För det första var det en kille, inte en massa.
Och det är väl inte mitt problem att du inte har tjejkompisar?
Ingen hindrar dig från att ha tjejkompisar.
Den här är fin.
-För att fortsätta samtalet... -Snälla Syd.
Antag att du och jag inte kände varann. Lyssna, bara.
Låtsas i fem minuter att vi inte känner varann.
-Vem väljer du? -Jag känner dig.
Låtsas att du inte känner mig. Vem skulle du välja?
Jag skulle välja dig. Jag skulle alltid välja dig.
Är allt som det ska?
Det är bra. Tack.
Detta måste ha varit ett av de knäppaste samtal vi nånsin haft.
Jag vill inte knulla honom.
Knulla honom? Vem har sagt nåt om att knulla?
-Jag sa inte knulla. -Det var det du menade.
-Var tyst. -Jag menade snygg.
Kan du inte bara hålla käften?
Vad vill du?
Jag vill att du svarar på frågan.
Du är jättesnygg, Syd. Det är du verkligen, men jag vet inte.
Han är så kantigt sexig.
Men jag känner honom inte. Han kanske är ett svin.
Om du vore min vän, hade du ljugit.
Du är på hennes avskedsfest.
Om du inte lugnar dig, gör du mig, dig själv-
-och alla andra på festen galna.
Säg hejdå och släpp taget, för hon är borta.
Hon är borta.
En lina?
Nej tack. Men har du en cigg?
Förlåt.
Eld. Förlåt.
Okej, vet ni vad? Nu går jag.
-Ska du gå? -Tack så mycket för allt.
Säg inte till London att jag snortar. Då är det kört.
-Jag ska försöka komma ihåg det. -Jag menar allvar, Maya.
Ni tar väl inte kokain i mina föräldrars badrum?
-Vart gick du? -På toa.
Svär att du inte tar kokain i mina föräldrars hus.
Jag svär att jag inte tar kokain i dina föräldrars hus.
Okej. Förlåt, älskling.
Ha så kul. Förlåt.
Hur länge var ni ihop?
Två och ett halvt år. Det tog slut för sex månader och några dar sen.
-Du räknar. Det är inget gott tecken. -Vad menar du?
Jag bara skojar. Vad hette tjejen?
-Maya. Kan jag få en sån? -Maya. Maya.
Henne vill jag göra hemskheter med. Hon är som en barnförbjuden Barbie.
-Hur gammal är hon? -Sexton, sjutton...
Sjutton?
-Nu vill jag verkligen knulla henne. -En 17-åring?
Vill inte du?
Det är ju inte olagligt.
I Frankrike får man knulla 15-åringar.
I rätt situation och land skulle du också göra det.
På internationellt vatten och öde öar kan allt hända.
Men om mina tjejkompisar visste att jag knullade en 17-åring...
...skulle de bli galna.
Om vi berättade en tiondel av allt vi vill skulle vi aldrig få nåt.
Som när jag bad en tjej att pissa på mig.
Jag tog massor av ecstasy då.
Pissade hon på dig?
Nej, faktiskt inte. Hon...
...pissade i min mun.
-Pissade hon i din mun?! -Det var inte trevligt.
Hur låter den konversation som slutar med att hon pissar i din mun?
Det var en mistress.
-Betalade du för S & M? -Det har jag gjort många gånger.
"Många gånger."
Det är en dyr hobby, både mentalt och ekonomiskt.
Hur funkar det?
Jag vill inte gå in på det.
Kom igen, berätta. Det är ingen som bryr sig.
Det är en Savile Row-kostym. Den kostar 5 000.
Jag har aktat mig för regnet hela dan.
-Jag vill inte berätta. -Jag skvallrar inte.
-Varför undrar du? -Hur funkar det?
-Går man bara dit? -Din jävla snuskhummer.
Vill du gå dit, så gå. Låt mig ha mina demoner ifred.
-Var är det? -l Tribeca.
Går man bara dit?
Man ringer på och blir insläppt genom ett par enorma järngrindar.
Man blir upphetsad.
Man orkar knappt vänta.
Blotta tank en får det att hetta. Man är jävligt sugen.
Då får man ett formulär.
En femsidig friskrivningsklausul i tre exemplar.
Man tänker: "Formulär? Jag är här för att bli avsugen-"
"-inte för att fylla i blanketter."
Man betalar inte, utan gör en donation.
Är inte det typiskt amerikanskt?
Man får en lista och en penna, som på sushi-baren.
Man kryssar i sina val. Piskning, smäll...
Kom igen, din förbannade hora. Piska mig!
-bröstvårtsklämmor, koprofili...
-Vad är koprofili? -När de skiter på dig. I din mun.
Man kan få det i munnen eller på ett glasbord.
Kan du tänka dig? De rullar ut ett glasbord...
... och skiter på det, och man tänker: "Snuskiga hynda!"
Vem fan ber om såna jävla vidrigheter?
Inte du, hoppas jag.
Ja, vad är det med mig?
Hur som helst. Listan är lång.
-Infantilism... -Vad är det?
Du blir en baby och får en flaska.
Du får blöjor och blir ammad.
Det är det sjukaste ställe du kan tänka dig.
De klöser en på ballarna, binder upp ens kuk-
-sticker upp batonger i röven... Det är sjukt.
Men när man kommer... Då är man spiknykter.
Jag menar: Så jävla spiknykter.
Man tänker: "Vad fan har jag just gjort?"
"Jag har betalat 275 dollar för att en främling-"
"-nån brud jag inte känner, ska piska mig och pissa på mig."
Vad får du ut av det? Varför gör du det?
Fysiskt sett kan det vara rätt njutbart.
Psykiskt sett... Jag vill inte gå för djupt.
Det handlar nog om smärta och självplågeri...
...både bokstavligen och bildligen.
Det kanske är kulturbetingat-
-men engelsmännen är galna i smärta och smisk.
Jaså?
Det står alltid i tidningarna...
... om nån präst som får smisk av ett fnask.
PILSK PRÄST PISKAS UPP!
Att engelsmännen är så sjuka!
Engelsmännen är väldigt...
...och då menar jag väldigt sjuka.
Ett ögonblick.
Jag svettas som en jävla våldtäktsman.
Syd. Kom och titta på utsikten.
Det är Mallory, tjejen från baren. Jag fixar ihop er.
Kom tillbaka in. Mallory, från baren.
Hon är snygg. Jag fixar ihop er.
-Jag är full, jag kan inte strula. -Det är jag också.
Jag har druckit öl. Det går inte. Jag funkar inte. Jag är jätteyr.
-Jag går. Det har varit kul. -Gå inte.
Gå inte. Hämta en drink och kom tillbaka.
En jävla drink, bara. Mallory är snygg.
-Vad då för drink? -Vad som helst. En flaska.
Du stannar väl?
-En enda jävla drink. -Gå ingenstans. Du lär tacka mig.
Jag har inte tagit nåt på säkert tre timmar.
Bateman, detta är min vän Mallory. Mallory, detta är Bateman.
Du är killen från baren, va?
Mallory, alltså?
-Bateman. -Kul att träffas.
-Förlåt mig. -Vilken klumpig idiot.
-Hur känner ni varann? -Genom en gemensam vän.
Vem då?
Jag vet inte. Varför förhör du mig?
Jag bara frågade. Tänker du gå?
Jag ska bara hämta nåt att dricka och sen...
...kommer jag tillbaka. Vill du ha en?
-Visst, jag kan ta en till. -Då ses vi strax.
Vi ses strax, Syd.
För fan, grabben.
Hur känner du den där killen?
Han hade kolan. Men han är ingen langare.
Visst är han schyst? Vet du om London är här?
-Hon kom nyss. -Vad sa hon? Vet hon att jag är här?
Nej, hon sa ingenting.
Jag kan inte fatta att hon flyttar i morgon.
Du borde prata med henne istället.
Hon vill säkert prata med dig.
Varför skulle hon inte vilja det? Bråkar ni?
Hon har inte ringt på två månader. Jag var inte bjuden.
Är det inte skumt att hon inte berättade att hon flyttar?
-Har hon inte ringt? -Inte ens ett meddelande.
-Jag känner henne utan och innan. -När pratade ni senast?
Jag vet inte. För två månader sen.
-Hon tänkte säkert ringa. -När då?
-Skulle hon ringa från flygplatsen? -Inte fan vet jag.
Det är för jävligt!
Får jag ställa en personlig fråga?
Vad då?
Alltså...
Jag vet inte om det är sant, därför frågar jag.
Eftersom vi är vänner... Jag är orolig.
Hur som helst, så hörde jag att...
-Nåt om London? -Det är säkert skitsnack.
Men jag hörde att du...
Jag hörde liksom att du försökte ta livet av dig.
-Vem sa det? London? -Nej.
-Vem sa det? -Jag vet inte. Jag minns inte.
Bara London visste. Så det är för jävligt att du vet det.
-Är det inte sant? -Nej, det är fan inte sant.
Vad var det som hände, då?
Berätta vad du har hört, så berättar jag hur det var.
Direkt efter den här linan.
Okej. Jag hörde att ni bråkade och att du stack.
Hon hittade dig medvetslös bland sömnpiller...
...och du måste magpumpas.
Vill du veta vad som egentligen hände?
-Det var därför jag frågade. -Min hund Toker, du vet?
Han har epilepsi.
Veterinären skrev ut fenobarbital. Det är neråttjack, mot anfallen.
Din hund har alltså epilepsi och fick utskrivet...?
Vi hade tvåårsdag och hon trodde att jag hade glömt.
-Så... -Du glömmer jämt, Syd. Jämt.
Fan också.
-Jag känner mig som en satmara. -Du är en satmara.
Öppna det.
-Öppna det. -Okej.
Herregud.
Hur visste du att jag ville ha den?
Du dreglade över den när vi var på Valentino sist.
Jag älskar den!
Den är så fin.
Tack så hemskt mycket, älskling.
Det kommer mer.
-Vad är det? -En basketboll.
Vad...? Å, herregud. Herregud.
Hej, lille vän. Hej, lille vän.
Älskling.
-Jag älskar dig så mycket. -Jag älskar dig.
Titta på honom. Det är ju inte klokt. Jag...
Tack. Okej, okej...
Hallå?
Hej. Får jag ringa tillbaka?
Jag är upptagen, bara.
Okej, hejdå.
-Vem var det? -Det var Mallory.
Titta, vilka tassar.
-Vad är det? -Jag hörde en killröst.
-Är du galen? Det var Mallory. -Svär du?
Ja, jag svär.
Ring henne om du inte tror mig.
Tänker du verkligen ringa henne?
Är Mallory där?
Jag är Londons kille. Vem fan är du?
Vem var det? Varför ljög du?
Det är nog bäst att du förklarar!
Varför ljög du? Är du otrogen?
Nej, nej. Lyssna.
Jag var full. Jag var ute med tjejerna. Får jag förklara?
Det är bäst att du gör.
Klubbarna stängde, och vi gick hem till Beccas kille.
Jag däckade. Jag vaknade nästa morgon...
...och det låg nån bredvid mig.
Och han försökte inte med nåt? Fast du låg där i hans säng?
Det har jag svårt att tro.
Om du ljuger, går jag härifrån.
Han försökte kyssa mig, men jag knuffade undan honom.
Jag vill ha alla detaljer.
Låg du under täcket? Rörde han ditt bröst?
-Nej! Jag knuffade undan honom. -Knuffade du honom?
Ja! Jag gick ut därifrån och åkte hem.
-Hur kan han ha ditt nummer? -Jag vet inte, Syd.
Beccas kille kanske gav honom numret.
Men jag gav honom det inte.
Inget hände, jag svär. Tror du mig inte? Snälla.
Vad ska jag tro? Du svor på att det var Mallory, men det var det inte.
Jag har trott på allt du har sagt.
Nu vet jag inte vad jag ska tro. Dina ord betyder inget.
-Jag litar inte på dig längre. -Jag gjorde ett misstag. Förlåt.
Varför sa du att du skulle ringa tillbaka?
Varför säga till en kille du inte känner-
-vars nummer du inte har, att du ska ringa tillbaka?
Så jag tog några fenobarbital.
Tog du hundens medicin?
Det spelar ingen roll att det var till hunden.
Folk har tagit det i åratal. Det gör inget.
Rök den.
Vänta lite. Vad gör det med en?
Man mår bra. Det är som neråttjack. Hur som helst...
Jag var rätt full och tog fem-sex stycken.
Toker väger 22 kilo och ska ha två. Fem-sex verkade lagom.
Problemet är, att om man är full kan man falla i koma.
-Vad är det med dig? -Nej, det gjorde jag inte.
London kom för att be om ursäkt.
Syd? Syd!
Syd! Hjälp mig, någon!
Att hon berättar det gör mig skitförbannad.
Så hade jag aldrig gjort mot nån.
-Blev du inte magpumpad? -Nej, de tog några prover, bara.
Ser du hur förvridet allt blir av tjejskvaller?
Ja. Jag menar, jag antar det.
-Tror du mig inte? -Det är klart att jag tror dig.
Jag frågade för att jag var orolig.
Det gör mig rasande att hon berättar sin sjuka version.
Säg inte till henne att jag berättade detta. Det behöver du inte.
Jag ska inte nämna ditt namn.
Om jag vore du skulle jag inte ta upp det.
Det är sista kvällen. Var positiv. Hon vill inte höra det där.
Fan.
-Vad är det för fel? -Jag vet inte.
Jag svettas, mitt hjärta rusar och världen kraschar omkring mig.
Och jag dras längre och längre ner i de djupaste-
-ondaste ställena i min hjärna, och jag kvävs.
Det känns som om man ska dö.
Va? Va? Säg nåt då!
-Vad vill du att jag ska säga? -Vad som helst!
-Jag är inte din krycka, Syd. -Du är en bedrövlig människa.
Hur då, bedrövlig?
Du sitter här och tar mina pengar-
-och jag dör! Du hjälper mig inte. Fontex hjälper inte.
Litium och Zoloft hjälper inte. Inget du gör hjälper.
Du är ett jävla svin.
Jag vill bara stänga av smärtan.
Ge mig nåt som tar bort smärtan.
Kan du göra det? Don?
Jag tycker att du klarar dig bra.
När ångesten slår till tänker man: "Jag har blivit galen."
"Jag har knarkat så mycket att jag förlorat verkligheten."
Man får hemska uppenbarelser.
Jag blev besatt av döden.
Jag kunde inte tänka mig att inte finnas här.
En dag är du och jag döda. Begravda. Borta.
Folk accepterar blint föreställningarna om Gud-
-för att stävja rädslan. Varför finns vi? Det stämmer inte.
Det stämmer visst! Det gör det möjligt för folk att leva-
-utan att fixera sig vid det du pratar om.
Livet, döden, himlen, helvetet. Varför vi finns.
Vem vet, det är möjligt att det finns en gud.
Energi, kraft, vad du vill. Jag tror på det.
Vad händer när man dör?
Jag vet inte. Varför måste det finnas ett svar?
Ens fysiska kropp dör, men jag tror att själen lever vidare.
Den lever vidare. Man fortsätter att existera.
Det måste inte finnas ett svar.
Det är rimligare än att nån i himlen dömer sex miljoner människor.
Det låter som jultomten.
Sagor för vuxna som är rädda för döden.
Om man tänker efter...
Förr visste vi inte att jorden är rund-
-eller att atomen existerade-
-för vi saknade tekniken att se det med.
Men plötsligt en dag har vi det.
Så det är absolut möjligt-
-att vi kommer ha tekniska förutsättningar att se Gud-
-eller vad som nu skapade oss, och planeterna...
...och universum och allt annat.
Det är viktigt att tro på möjligheten...
...att det finns ett högre väsen, för annars blir man...
Man blir fullständigt galen.
-Det är nyckelordet, eller hur? -Vad menar du? Vilket ord?
"Tro". För utan tro har man ingenting.
Bara historier skrivna för tusentals år sen, av folk som vet mindre än vi.
Folk som korsfäste de som sa att jorden var rund.
Jag behöver logik som kan stödja religionen.
Okej, du ska få bevis.
Japanska fysiker gjorde en studie.
De tog två kannor med ris...
...och ställde dem i varsitt rum.
De filmade dem och observerade dem i en månad.
De lät en massa folk gå in i det ena rummet...
...och säga: "Jag älskar dig, ris. Du är de bästa riset."
"Du är det vackraste, sexigaste riset som finns."
I det andra rummet sa de: "Jag hatar dig, ris."
"Du är det sämsta ris som finns. Dra åt helvete."
Efter en månad gick riset de älskat fortfarande att äta.
Det andra riset såg ut som svart sörja.
Jag såg bilderna. Jag såg filmen.
Det var på riktigt, jag såg det.
Där har du beviset. Vi påverkar något.
-Gud är energi. -Du pratar om ris, London.
Det har inget med religion och Gud att göra.
-Jag gav dig bevis. -Det är inget bevis för mig.
Ditt problem är att du är så övertygad om-
-att allt dina föräldrar och lärare sagt, är obestridlig sanning.
Kan vi inte bara lägga ner det?
Du vill lägga ner, för du vet att jag har rätt. Medge det.
-Håll käften. -Medge det.
Du är rädd att ifrågasätta, för tänk om de har fel?
Tänk om dina föräldrar var lika rädda och hjärntvättade som du?
Du är blind.
Jag är alltså hjärntvättad om jag anser att tron på nåt annat...
...än meningslöshet och icke-existens är positiv?
-Så smart, Syd. -Kul att du instämmer.
Jag gjorde mig lustig, din idiot.
Varför kallar du mig idiot?
Därför att...
...du alltid måste ha rätt. Varför måste du alltid ha rätt?
Ditt ego är enormt!
-Det är helt sanslöst. -Du behöver inte flippa ur.
Du vet inte när du ska sluta. Du fortsätter och fortsätter...
...tills folk bara vill slå in ansiktet på dig.
Okej, Gud kanske inte existerar.
Jag antar att jag och alla miljarder andra-
-som ber till något är vilseledda och du har rätt. Du är allvetande.
Du är Gud. Det är väl det du vill höra?
-Att alla andra har fel? -Det vill väl alla?
Och jag är vilseledd?
Du är sjuk, Syd.
Du behöver för fan psykvård.
Du gör alla vansinniga. Du gör mig vansinnig.
Du lindar in folk i ditt pseudointellektuella skitsnack-
-så de inte kan andas. Du kväver folk.
Du talar inte med folk, utan till dem.
Vi har varit ihop i två år. Vilket är vårt djupaste samtal?
Fetthalten i vegetarisk pizza?
-Fan ta dig! -Nej, fan ta dig, London!
Du är mer irriterande än jag.
Men det är ändå ingen som lyssnar. De vill bara knulla dig.
Hur kunde jag bli kär i ett sånt jävla as som du?
-Du är ett sånt svin! Jag hatar dig. -Ta det lugnt, London.
Sluta, sluta, sluta.
Sluta. Sluta.
Kom igen, älskling.
Jag får henne inte tillbaka, va?
Jag vet inte.
Gå och prata med henne.
-Ska du gå? -Jag måste få lite luft.
-Skrämmer jag dig? -Nej, jag är jättehög.
Jag behöver en drink.
-Du ska få lite sånt här. -Ger du mig väskan?
-Visst. -Tack.
Här.
-Tack. Det är alldeles för mycket. -Nej då, ta det.
-Säkert? -Ja.
Tack. Det var verkligen gulligt.
Vill du följa med ut?
Jag kommer om en liten stund. Jag stannar här några minuter.
Vi ses därute, okej?
Du måste komma ut.
Hej, flickor. Vad heter du?
Vi är på fest. Varför läser du en bok?
Ska vi ta en rök?
Vi läser om robotpatologi.
Du är rätt svår, va?
Jag tänkte gå, men fick syn på dig.
Det känns som om jag känner dig.
På skala ett till tio är du en fyra. I svag belysning.
En lykta, så jag slipper se ditt fula ansikte.
Du är verkligen vacker.
-Nu kommer min helikopter. -Blir du hämtad av den?
Jag uppfann det här:
Hon gillar mig.
-Hur gammal är du? -Arton.
Arton.
Jag behöver en drink till.
Sluta. Jag stöter inte på dig.
Jag gillar dina skor.
-Ursäkta. Jag ska gå nu. -Redan?
-Jag kommer att sakna dig. -Tack för att du kom.
-Glöm inte bort mig. -Skojar du?
-Vi ses. -Kul att ses.
Ring, så vi vet att du kom hem.
All right, kom igen.
Kom igen, Syd.
Du måste lugna ner dig. Du måste lugna ner dig.
Du behöver en öl. Du behöver en flaska.
Okej.
Du måste sluta med kola.
Gnissla inte tänder. Ser hon det, är det kört.
Kom igen, Syd. Lugna dig. Var en man.
Gå ut och ta en drink.
Vad är det värsta som kan hända?
Jag kanske träffar London. Än sen? Helvete! Helvete.
Klantar du dig i kväll, är det kört.
Okej.
Kom igen.
Du vet att jag gör det.
Om du älskar mig, kan du väl säga det?
Varför kan du inte bara säga det? Varför är det så omöjligt?
Det är tre ord.
Ä-L-S-K-A-R... Det är tolv jävla bokstäver.
Kan du inte säga tolv bokstäver? Det är inte många.
JAG ÄLSKAR DIG
Säg det.
Ni tog väl inte kokain i mina föräldrars badrum?
-Vad pratar du om? -Jag såg dig gå uppför trappan.
Jag gick på toa. Jag behövde kissa.
Svär att du inte tog kokain.
-Vem fan är Bateman? -Hans kompis eller nåt. Jag vet inte.
Han är snygg. Jag vill nog ha kolasex med honom.
Du tog kokain! Jävlas inte med mig!
Han är snygg. Jag gillar accenter.
Herregud.
Jag måste gå.
-Jag träffade din tjej. -Vad menar du?
Mallory presenterade oss.
Jag sa inte att jag kände dig.
Herregud, hon är så snygg att det gör ont.
Gå och prata med henne.
Jag måste lugna mig först.
Om jag är hög pratar hon inte med mig.
Hur ser jag ut? Ser jag hög ut?
-Nej då. -Titta på mina ögon.
Jo, lite.
Drick lite till. Det ordnar sig.
Varför köpte jag detta? Korkat, Syd.
Jag ville bara rensa skallen. Tänka klarare.
Nu är jag så jävla hög att jag inte kan tänka.
-Helvete. -Det är sånt som händer.
Jag har aldrig blivit särskilt social av det här.
Det är en mycket ensam drog.
Det här är helt sanslöst. Jag borde dra.
-Ska jag dra? -Det kan du göra.
Men du skulle nog ångra dig.
Jag ångrar hellre nåt jag gjort än nåt jag inte vågade göra.
Det menar du inte.
Vi har inte pratat på två månader.
Alla här hatar mig. De är hennes vänner allihop.
Om jag går ut, blir det otrevligt. Jävligt otrevligt.
Det borde finnas piller som lindrar när man blir dumpad.
Det vore bra. Det finns en teori. Den kanske hjälper.
I stora drag går den ut på-
-att man repar sig på 1/3 av den tid som förhållandet varade.
Så om förhållandet höll i ett år, mår man bra inom fyra månader.
-Du är okej om åtta. -Det är inte 1/3, utan ½.
-Det är 1/3. -Nej, det är ½.
Här i Amerika är det ½.
Vi var ihop i två år. Sex månader har gått och jag mår sämre.
Sex månader? Vad gnäller du för?
Du har två månader kvar. En, om du sköter dig.
Jag uppskattar omtanken-
-men jag försöker få henne tillbaka.
Jag vet ändå inte om teorin gäller den första kärleken.
Efter alla dessa år drömmer jag fortfarande om Helen.
Som om hjärnan försöker kompensera för frånvaron.
Som om man fortfarande är gift och förälskad...
...och livet är underbart.
Så vaknar man och hon har varit borta i åratal.
-Det är för jävla vidrigt. -Det är det.
Så du har varit gift?
-Hur länge sen var det? -Vi skilde oss för tre år sen.
-Vem skilde sig? -Det är inte så enkelt.
Varför gjorde ni slut?
-Det är en lång historia. -Ge mig den avkortade versionen.
"Den avkortade versionen." Jag vet inte.
Det funkade bara inte, på flera nivåer.
Vi var halvvägs ute under två år av vårt 2½ år långa äktenskap.
Det är konstigt. När de säger att de tänker dra...
...känner man inte ens ihåligheten. Tomhet inuti tomheten-
-och man har inget kvar.
Den man var när man träffades existerar inte längre.
-Hon lämnade dig, alltså? -Det är komplicerat, Syd.
Vad hände? Var du otrogen?
-Det är ovidkommande. -På vilket sätt då?
Frånsett pengar är otrohet den vanligaste orsaken.
Ja, det är sant.
Kom igen. Jag trodde vi snackade. Varför lämnade din fru dig?
-Min situation är inte behaglig. -Är min det, då?
Jag vet hur det är att vara 21.
Men du borde inte provocera mig.
Påstår du att eftersom du är äldre, är din smärta större?
Du har ingen aning om vilken slags smärta jag har upplevt.
Bara för att du är äldre är inte din smärta större.
Och gör inga jämförelser när du inte vet vad du jämför.
Tror du att ett krossat hjärta och att förlora Gud är smärta?
Det tramset gick jag igenom när jag var 20. Nu är jag 40.
Det du försöker provocera fram är inget du vill höra.
Så gör dig själv en tjänst och försök inte ens.
-Du är ett barn. En unge. -En unge?
Om du upplevde en tiondel av min smärta, skulle du vara ett psykfall.
Lägg av. Vi projicerar bara en massa skit.
Vi kan väl lugna ner oss?
-Vi drar en linje. -Jag vill inte ha skiten.
-Desto mer åt mig. -Bateman, va?
-Du har minnet kvar. -Jaha, Bateman...
...du ska få en inblick i mitt liv, i min smärta.
-Det är inte nödvändigt. -Jo, det är nödvändigt.
Annars hade du inte provocerat mig.
Vill du inte höra, kan du låta bli min kola och gå ut härifrån.
Det är min kola, men sätt igång, du.
Det här aset-
-den här killen i L.A. som min tjej är kär i-
-han är...välutrustad.
-Sa hon det? -Ja. Jag ville veta hur stor.
Inte för att jag bryr mig om hans kuk, jag behövde bara veta.
Jag provocerade henne. "Hur stor är han?"
Hon sa: "Glöm det", men jag gav mig inte.
Då sa hon: 26½ centimeter.
-Jösses. -Sjukt, va?
Hon kunde ju avrundat neråt.
Tjejen försöker såra dig.
Jag blir sjuk av att tänka på att han är i L.A...
...och knullar min älskade med sina 26,5 cm-
-medan jag gör allt jag kan för att få henne tillbaka!
Det knäckte mig! Det gör det fortfarande!
Ledsen, kompis.
-Hur tacklar man nåt sånt? -Det gör man inte. Det tacklar en.
Det gnager på en.
Vi bråkade och jag sa hemska saker.
"Du vill bara ha en fet kuk i fittan, din hora."
Elaka, hemska saker. Jag var så jävla arg.
Jag brukade säga likadant. Vidriga saker.
Varför? Vad gjorde hon?
Ingenting, egentligen. Det handlade nog mest om mig.
Mina nojor och depressioner.
Herregud, vilka hemska saker jag sa. Jag plågade henne.
Vi bodde ihop i 3½ år och jag hatade henne.
Vad blev droppen? Var nån otrogen?
Nej, nej.
-Hur vet du det? -Jag var inte otrogen.
-Hur vet du att inte hon var det? -Det var inte hennes grej.
Hon var vackrast i universum.
Hon knullade mig inte på två år! Jag vet inte varför.
Vi bråkade. Jag gick i terapi.
Jag... Jag... Jag vet inte.
Jag ska berätta. Man minns sånt folk säger till en.
De fastnar i en som skottsår som aldrig läker.
Jag minns vad hon sa när vi började dejta.
"Jag älskar att bli knullad 4-5 gånger per natt."
-Fyra, fem gånger per natt? -Ja.
Jag tänkte: "Har du haft nån som knullade dig 4-5 gånger per natt?"
Vill du veta vad smärta är?
-Jag ska berätta, ditt as. -Varför kallar du mig as?
För att du tog hit mig. Jag hade ingen lust, men här är jag.
Är du inte med, så säg till. Då går jag ut genom dörren-
-och ringer min terapeut, okej?
Nej, jag vill höra. Du går ingenstans.
-Vill du veta vad det är? -Ja, det vill jag.
Vill du veta vad det är?! Smärta, min vän-
-är när din älskade vill knulla 4-5 gånger per natt, och du inte kan!
-Varför? -Varför? Varför?
Det ska jag berätta. För att jag är impotent!
Det är smärta, din jävel!
Det är smärta!
När din fru vill knulla fyra gånger per natt, och du inte kan!
Du vet att nån före har kunnat, och att nån efter kommer att kunna!
Jag klarade inte av det.
Känslan av ödeläggelse.
Otillräckligheten som bränner i själen.
Jag kunde inte knulla min fru! Fattar du vad det betyder?
Förstår du vad vanmakt egentligen är?
-Jag är ledsen. -Du har ingen aning!
-Jag är ledsen. -Jaså, det är du?
Du har mage att fråga mig om det finns en Gud?
Jag känner mig övergiven. Jag känner mig lurad, din fitta!
Jag har förlorat det stora spelet och inget annat spelar nån roll.
Det spelar ingen roll vad man gör.
Fixar man inte kärleks- och sexspelet, är man inget värd.
För man kan inte göra det andra män kan göra med ens fru.
-Jag vet vad du menar. -Nej, du vet inte vad jag menar!
Du kan omöjligt veta vad fan jag menar!
Jag misslyckades.
Jag misslyckades, för fan.
Och jag misslyckas fortfarande, varje jävla dag!
Varje dag.
Varje jävla dag.
Ett tag trodde jag att du tänkte sänka mig.
Jag tänkte inte slå dig. Jag projicerar.
Du skulle se min gruppterapi. Den är helt sjuk.
Det kan jag tänka mig.
Gör dig själv en tjänst. För min skull.
Snacka med din brud.
Jag kan inte. Jag tänkte gå direkt till hissen.
Jag kan inte gå ut sån här. Hon vill inte ha mig här.
Ledsen att behöva säga det-
-men hon vet att du är här-
-och tiden talar inte för dig.
Ska du vänta utanför som en stalker?
Det vore inte första gången.
-Gå nu. Kom igen. -Nej, jag kan inte.
Lyssna på mig.
Din kuk kanske inte är 26½ cm, men du kan ändå knulla henne.
Sluta oroa dig för en massa trams.
Hon är här, du är här.
Livet är för kort för att vara en fegis.
Kom igen.
Det vore kul. Jag känner inte många där.
Vi hittar säkert nåt att göra i L.A.
Hej, London. Kan vi snacka lite?
Visst. Vad vill du?
Kan vi gå nånstans och snacka, snälla?
Kan vi inte snacka här?
Snälla.
A: Detta är min avskedsfest, och det vore oartigt mot värdarna...
...om jag går härifrån.
B: Du kanske inte märkte det, men vi var mitt uppe i ett samtal...
...så jag har inget att säga.
Jag ska hämta en drink till. Vill du ha nåt?
Ja, det vill jag faktiskt. Jag vill ha nåt starkt.
Fucka upp mig ordentligt.
Du då, hårding? Vad dricker du?
En flaska glädjeförstörare?
Du har visst snortat kokain hela kvällen. Produktivt.
Du har visst sagt att jag försökte begå självmord. Tack för det.
Vem sa det? Det skulle jag aldrig göra.
Jag har känt dig sen du var tio. Vi har upplevt allt ihop.
Och du kan inte ens ringa... Vad fan ska det betyda?!
-Vill du snacka? Kom. -Släpp mig.
Ursäkta mig.
-Ursäkta. -Vad är det?
-Är du okej? -Ja. Vi ska bara snacka lite.
Jag kan ringa vakten och få honom utslängd.
Lägg dig inte i, Becca.
Du har snortat i badrummet hela kvällen-
-så tala inte om för mig vad jag ska göra. Du är inte bjuden.
Det är lugnt, Bec. Vi går.
Nej, det är inte lugnt. Han var inte bjuden.
Ingen vill ha honom här.
Kan du lugna dig? Varför kan du inte lugna dig?
-Vi går. -Du skriker på min fest.
Du är sjuk. Du fattar inte en vink...
...om den så träffar dig i ansiktet. Hon vill inte ha dig.
-Vi går. Ledsen, Becca. -Vet du vad?
Jag vill inte vara jävlig, London, men kom tillbaka ensam.
Jag vill inte ha dig i mitt hus. Jag ringer snuten.
Jag försöker verkligen vara lugn.
Jag är trött på dig och ditt psykdravel.
Ska vi snacka lite om ditt sjuka liv?
-Dra åt helvete! -Vill du jävlas med mig?
Vill du jävlas med mig?
Försvinn härifrån, va?
Du var inte ens bjuden.
-Vill du jävlas? -Sluta. Vi går nu.
Hur många satte du på i första ring? Var det 15, 20 stycken?
Man känner aldrig sin tjej riktigt, Jay. Sjukt, va?
Du är ett jävla svin! Ditt as! Ut ur mitt hus!
Din jävel. Vill ha du stryk?
Syd!
Här har du, din fitta.
Kom igen.
Syd!
Släpp, ditt svin.
Släpp honom.
Kom!
-Jag måste hämta Bateman. -Vem fan är Bateman?
Kom igen, era fittor! Vill ni slåss?
Vi drar, Bateman.
-Min Burberry-rock! -Skit i den.
-Jag har haft den i tio år. -Jag hämtar den.
-Är ni galna? -Vi åker ner. Han är galen.
-Du blöder. -Förlåt.
-Det här är sanslöst. Du är sanslös. -Förlåt.
-Om du vill tillbaka, så förstår jag. -Vill du inte prata?
-Jo, jag vill prata. -Vart vill du gå?
Min bil står två kvarter bort, om du vill dricka kaffe.
Du kommer väl inte att tro mig...
...men jag blev glad att du var på festen.
Sen vi gjorde slut har jag bara velat ha ett normalt samtal med dig.
Men varje gång jag träffar dig blir det så...
...konstigt och kaotiskt, och jag kan inte tänka klart...
...eller uttrycka ens de enklaste sakerna jag vill säga.
Jag vet. Samma här.
Det vi hade när vi var kära-
-känslan av att kunna stanna i sängen i flera dar-
-och skita i världen utanför...
...är borta.
Och jag kan inte göra nåt för att få tillbaka den.
Vet du hur smärtsamt det är?
Ja, det vet jag. Jag grät i veckor när vi gjorde slut.
-Grät du i veckor? -Det var...
...det svåraste jag varit med om.
Hur länge var det så?
Länge. Länge.
Första månaden var fruktansvärd. Och sen...
Du vet... Det blir långsamt bättre.
Det är skillnaden mellan dig och mig, London.
Jag har det fortfarande så.
Jag försökte ringa dig massor av gånger idag.
-Jag är livrädd. Jag är rädd. -Vad är du rädd för?
Jag är rädd att bli kär i dig igen.
-Förlåt, Syd. -Visst.
Du pajade ögat.
Schyst fest, kompis.
Det var helt sanslöst.
-Men det var ett bra samtal. -Absolut.
Det sägs att sitt bästa samtal nånsin...
-...har man med en främling. -Vem säger det?
Nån värdelös fitta.
Vill ni ha skjuts?
Jag och Mallory...
Vi ska ta en sen drink.
En kopp te eller nåt.
-Hissa flaggan, kanske. -Lycka till. Tack.
Tack, kompis.
London. Underbart namn.
-Tack. -Kul att träffas. Trevlig resa.
Kom förbi baren. -Ring mig, London.
-Vi tar en liten drink. -Okej.
Får jag fråga en sak?
Ja.
Älskar du honom?
Jag har aldrig sagt att jag är kär i honom.
Du, Syd...
Det kommer att dröja mycket länge innan jag blir så kär i nån...
...som jag var i dig.
Vad är klockan?
Hon är halv sju.
Halv sju? Helvete.
Mitt plan går om en timme. Fan också.
Vi ses igen.
Jag lovar.
Jag kommer att sakna dig så.
Jag kommer att sakna dig också.
Jag måste gå.
Ursäkta.
-Hej. -Hej. Förlåt, jag är jättesen.
Jag vet inte ens flightnumret. Ett ögonblick bara.
Här är min legitimation.
Dröj ett ögonblick medan jag tittar efter.
-Okej. Hej då. -Hej då.
-Hej då.
-Jag har era uppgifter här. -Förlåt.
Jag har nog missat planet. Kan ni se efter?
London?
Jag älskar dig.
-Ursäkta mig. -Javisst.
Det är första gången du sa det först.
-Varsågod. Allt är klart. -Förlåt. Då ska vi se...
-Så allt är klart? Toppen. -Här är biljetten.
-Jag vet inte vart jag ska. -Gate 35. Trevlig resa.
Översättning: Emilia Nilsson Omsynkad av: Bullit www.Undertexter.se